Bercé par le bercail exquis de la vie,
La douce tendresse caressa le prodige,
Un prodige d'une famille noble d'ici,
Là où le printemps était ménage.
Vivant dans la vénération du luxe divin,
La fleur de son âme aima la mélopée,
La mélodie de l'amour qui était saint,
Quand la passion de l'autrui était née.
Lorsque la parole de la maturité fut,
La sagesse perdit contre son rire,
Une aube d'une lueur rosée et profuse,
Dû à l'immense richesse de ses dires.
Ni le joug encombrant des malheureux souffrants,
Ni la jalousie de son ombre le repoussa,
Le repoussa loin de son cosmos géant
Où l'empire de Satan réclamait son aura.
Endurci par l'emprise de la passivité,
Endormi dans les bras de la lâcheté,
Il sera toujours l'enfant d'un peuple perpétué
En grandissant avec le coeur de Morphée.
Cascatelle
